Ces Le Mhyte
Golda Meir o las oscuras aguas de la paz
Ay de los olivos.
El olvido corona las lenguas muertas.
El aroma del fruto se vuelve puro fonema.
Antigua luz que moldea las formas de la libertad.
Oscuridad que nace del barro de la historia.
Espolón por derecho propio.
